For babyen er verden et skræmmende sted. Det er omfanget, omfanget af hele oplevelsen af ​​at blive født, som så skræmmer denne lille rejsende. Blindt, vanvittigt, antager vi, at det nyfødte barn ikke mærker noget.

Faktisk føler han det. . . alt.

Alt, fuldstændig, fuldstændig, fuldstændig og med en følsomhed, vi ikke engang kan begynde at forestille os.

Fødsel er en storm, en flodbølge af fornemmelser, og han ved ikke, hvad han skal gøre om dem.

Fornemmelser mærkes mere akut, stærkere af barnet, fordi de alle er nye, og fordi hans hud er så frisk, så øm, mens vores afstumpede, afdøde sanser er blevet ligegyldige.

Resultatet af alder, eller måske af vane.

Lad os begynde med synet.

En nyfødt baby kan ikke se.

Eller det bliver vi fortalt i bøger og er kommet til at tro. Ellers kunne vi aldrig skinne et lys lige ind i øjnene på en nyfødt baby, som vi gør.

Hvad hvis vi skulle sænke lyset, mens barnet bliver født?

Men hvorfor sænke lys for en, der er blind?

Blind?

Måske er det på tide, at vi åbner øjnene.

Hvis vi gjorde det, hvad kunne vi så se?

Netop som hovedet kommer frem, mens kroppen stadig er fanget, åbner barnet øjnene. Kun for at lukke dem igen øjeblikkeligt, skrigende, et blik af ubeskrivelig lidelse på hans lille ansigt.

Forsøger vi at mærke vores børn med tegn på lidelse, vold ved at blænde dem, som vi gør med blændende lys? Hvad sker der før en tyrefægtning?

Hvordan produceres en rasende opladningstyr, sur af smerte og raseri?

Han er spærret inde i buldmørket i en uge og derefter jaget ud i arenaens blændende lys. Selvfølgelig oplader han! Han er nødt til at dræbe!

Måske lurer der også en morder i hjertet på enhver mand. Er det overraskende?

Nu høres.

Forestiller du dig, at et nyfødt barn er døvt? Ikke mere end han er blind.

Da han ankommer til denne verden, har han været opmærksom på lyd i lang tid. Han kender allerede mange lyde fra universet, som er hans mors krop: tarme, der rumler, led, der knækker, og den fortryllende rytme, hjertebanken; endnu ædlere, større, den dunkende understrøm, dønningen, nogle gange stormen, der er "hendes" åndedræt.

Derefter . . . "hendes" stemme, unik i sin kvalitet, sin stemning, sin accent, sine bøjninger.

Ud af det hele er så at sige vævet dette barn. På lang afstand kommer lydene fra omverdenen.

Hvilken symfoni!

Men husk, at alle disse lyde er dæmpet, filtreret, afdæmpet af vandet.

Så når først barnet er ude af vandet, hvor brøler verden!

Stemmer, råb, små lyde i rummet er som tusinde tordenskrald til det ulykkelige barn!

Det er kun fordi vi er uvidende, eller fordi vi har glemt, hvor akut følsomheden hos en nyfødt baby er, at vi tør tale højt og endda til tider råbe ordrer op på en fødestue.

Hvor vi skal være lige så spontant og respektfuldt stille, som vi er i en skov eller en kirke.

Nu begynder vi at ane, hvilken ulykke, hvilken katastrofe det kan være at blive født, pludselig at komme midt i al denne uvidenhed, al denne utilsigtede grusomhed.

Hvad med det nyfødte barns hud?

Denne frygtsomme hud, der sitrer ved den mindste berøring, denne hud, der ved, om det, der nærmer sig, er ven eller fjende og kan begynde at skælve, denne hud, rå som et åbent sår, der indtil dette øjeblik ikke har kendt andet end de venlige bølgers kærtegn. lapper det.

Hvad er der i vente nu? Ruhed, ufølsomhed, den makabre dødhed af kirurgiske handsker, kulden af ​​aluminiumsoverflader, håndklæderne, stive af stivelse. Så den nyfødte baby skriger, og vi griner henrykt.

Når først skællene begynder at falde fra vores øjne, og vi bliver opmærksomme på den tortur, vi har lavet under fødslen, kan noget i os ikke andet end at råbe

"Stop! Bare stop!"

Helvede er ingen abstraktion.

Det findes.

Ikke som en mulighed i en anden verden i slutningen af ​​vore dage, men her og nu, lige i starten.

Hvem ville blive overrasket over at høre, at sådanne rædselsvisioner hjemsøger os resten af ​​vores dage?

Er det så det?

Er det omfanget af torturen? Ingen.

Der er ild, som brænder huden, skolder øjnene, opsluger hele væsenet, som om denne stakkels baby måtte sluge denne ild.

Tænk tilbage på din første cigaret, eller din første whisky, og husk de tårer, den bragte i dine øjne, hvordan din kvælende ånde protesterede.

En sådan hukommelse kan begynde at hjælpe dig med at forstå, hvordan babyen har det ved at trække i sin første slurk luft.

Selvfølgelig skriger barnet, hele hans væsen kæmper for at uddrive denne onde ild, for bittert at bekæmpe denne dyrebare luft, som er selve livets substans!

Så det hele begynder med et "Nej!" til selve livet.

Hvis selv det var enden på lidelsen, smerten.

Men det er det ikke.

Ikke før er barnet født, før vi tager fat i hans fødder og dingler ham på hovedet i luften!

For at få en fornemmelse af den ulidelige svimmelhed barnet oplever, må vi gå lidt tilbage, tilbage til livmoderen.

I livmoderen udfoldede barnets liv sig som en leg i to akter; to årstider, lige så forskellige som sommer fra vinter.

I begyndelsen, "guldalderen".

Embryonet, en lillebitte plante, spirer, vokser og en dag bliver til et foster.

Fra grøntsag til dyr; bevægelse vises, spredes fra den lille stamme udad, til ekstremiteterne. Den lille plante har lært at flytte sine grene, fosteret nyder nu sine lemmer. Himmelsk frihed!

Ja, det er guldalderen!

Dette lille væsen er vægtløst; fri for alle lænker, alle bekymringer.

Båret vægtløs af vandet leger han, boltrer sig, gambler, let som en fugl, blinker så hurtigt, strålende som en fisk.

I sit grænseløse rige, i sin grænseløse frihed, som om han ved at gå gennem tidens uendelighed prøver alle klæderne på, han smager og nyder alle de former, som livet har drømt om for sig selv.

Ak, hvorfor skal det være, at alting skal blive sin egen modsætning?

Dette er desværre loven, som alle ting må bøje sig for.

Så det er, at når man danser i harmoni med dette universelle åndedræt, fører nat mod dag, forår til vinter.

Det er den uundgåelige lov, der gør den fortryllede have, hvor barnet engang legede så frit, til en have af skygger og sorg.

I den første halvdel af graviditeten er ægget (det vil sige membranerne, der omgiver og indeholder fosteret, og vandet, det svømmer i) vokset hurtigere end barnet.

Men fra nu af bliver det omvendt sandt: Fosteret vokser sig nu meget større og bliver et lille barn.

Ægget gør det modsatte. Den har opnået sin egen perfektion og vokser næsten ikke længere.

Fordi han bliver så stor, støder barnet en dag på noget solidt - livmoderens vægge - og lærer for første gang, at hans rige har grænser.

Fordi han bliver ved med at vokse, bliver rummet omkring ham mere og mere begrænset.

Hans verden ser ud til at lukke sig om ham og gribe ham i sine kløer.

Den tidligere enevældige monark må nu regne med loven!

Skødesløs frihed, gyldne timer!

Min tåbelige ungdom!

Hvor er du blevet af?

Hvorfor har du forladt mig?

Barnet, engang sin egen herre, bliver nu fange.

Imurrede.

Og hvilket fængsel.

Ikke alene presser væggene sig ind på ham og klemmer ham fra alle sider, men gulvet kommer op for at møde ham, selvom loftet langsomt, ubønhørligt falder og tvinger hans nakke til at bøje.

Hvad er der for ham at gøre andet end at bøje hovedet i underkastelse, acceptere denne fornedrelse.

Og vent.

Men en dag bliver han belønnet for sin ydmyghed.

Til hans overraskelse er grebet nu en omfavnelse.

Væggene er pludselig levende, og koblingen er blevet til et kærtegn!

Hvad sker der?

Hans frygt ændrer sig til nydelse!

Nu svælger han i selve de fornemmelser, der først fik ham til at ryste.

Når de kommer, dirrer han af fornøjelse, krummer ryggen, bøjer hovedet og venter, men denne gang, med forventning, af undren.

Hvad sker der? ...

Hvad er årsagen til alt dette?

Kontraktioner.

Sammentrækningerne i den sidste måned af graviditeten, opvarmer livmoderen, forbereder den til sin nye rolle.

Men så en dag ... de blide bølger slår ind i en storm ... og der er vrede i denne omfavnelse!

Det kværner, knuser, i stedet for at holde, værner om!

Det engang så behagelige vildt er blevet forfærdeligt.... Det bliver ikke kærtegnet, det bliver jagtet.

Jeg troede du elskede mig, men nu klemmer du mig, dræber mig, presser mig ned.

Du vil have mig til at dø, at starte mig selv ind. . . denne tomhed, dette bundløse hul!

Med al den styrke, han kan mønstre, gør barnet modstand.

Ikke at forlade, ikke at gå, ikke at hoppe ... noget som helst . . . men ikke dette tomrum.

Han kæmper for ikke at blive smidt ud, for ikke at blive udvist, og selvfølgelig kommer han til at tabe.

Hans ryg stivner, hovedet krummer ned i skuldrene, hans hjerte dunker, som om det vil knække, barnet er intet andet end en rædselsmasse.

Væggene lukker sig om ham som en vinpresse, der knuser druer.

Hans fængsel er blevet til en gang, som bliver til en tragt.

Hvad angår hans terror, som er grænseløs, er den blevet til raseri. Animeret af raseri vil han angribe.

Disse vægge prøver at dræbe mig, de må vige! Og disse vægge er . . . min mor!

Min mor, der bar mig, som elskede mig!

Er hun blevet gal?

Eller har jeg det?

Dette monster vil ikke give slip.

Mit hoved, åh mit stakkels hoved, dette stakkels hoved, som bærer hovedet af al denne elendighed.

Det kommer til at eksplodere.

Slutningen er i sigte.

Det må betyde døden.

Hvorledes kan han vide, dette stakkels, ulykkelige barn, at jo mørkere mørket er, jo uklarhed, jo tættere er han på at nå lyset, selve livets lys!

Det er så, at alt ser ud til at blive kaos!

Væggene har frigivet mig, fængslet, fangehullet er forsvundet.

Intet!

Er hele universet eksploderet?

Nej.

Jeg er født ... og omkring mig, tomrummet.

Frihed, uudholdelig frihed.

Før knuste alt mig og dræbte mig, men jeg havde i det mindste form, jeg havde en vis form!

Fængsel, jeg forbandede dig!

Mor, åh min mor, hvor er du?

Uden dig, hvor er jeg henne?

Hvis du er væk, eksisterer jeg ikke længere.

Kom tilbage, kom tilbage til mig, hold mig! Knus mig! Så jeg kan være det!

Frygten rammer altid bagfra.

Fjenden angriber dig altid bagfra.

Barnet er vildt af angst af den simple grund, at det ikke bliver holdt fast længere.

Hans ryg, som har været krøllet sammen i månedsvis, som veerne har trukket spændt som en bue, slipper pludselig, som en bue, der har ladet sin pil flyve. Men hvilket chok!

For at berolige, berolige og pacificere det rædselsslagne barn, må vi samle dets lille krop, holde det tilbage fra tomrummet, redde det fra denne uønskede frihed, som han endnu ikke kan smage eller nyde, fordi den kom på én gang, og alt for meget. hurtigt.

Vi skal hjælpe ham på samme måde, som vi regulerer lufttrykket for en dybhavsdykker, der er dukket for hurtigt op.

Hvilke tåber vi er!

I stedet for at samle den lille krop, hænger vi den i fødderne og lader den svinge i tomrummet. Hvad angår hovedet, dette stakkels hoved, som har båret hovedparten af ​​katastrofen, så lader vi det dingle og giver det stakkels barn følelsen af, at alting snurrer, snurrer, at universet ikke rummer andet end en uudholdelig svimmelhed.

Dernæst, hvor skal vi placere denne martyr, dette barn, der kommer fra trygheden, varmen fra livmoderen? Vi sætter ham på vægtens frysende hårdhed!

Stål, hårdt og koldt, koldt som is, kulde, der brænder som ild.

En sadist kunne ikke gøre det bedre.

Babyen skriger højere og højere.

Alligevel er alle andre begejstrede.

"Hør! Hør ham græde!" siger de, henrykte over al den larm, han laver.

Så er han af sted igen.

Båret i hælene selvfølgelig.

Endnu en tur, mere svimmelhed.

Han er sat et sted på et bord, og vi forlader ham, men ikke så længe.

Nu til dråberne.

Det var ikke nok at stikke hans øjne med lys rettet direkte mod hans ansigt, nu har vi noget endnu værre i vente til ham.

Da vi er de voksne, er vi de stærkere, vi bestemmer...

Selvfølgelig sejrer vi.

Vi tvinger de ømme øjenlåg op, for at påføre et par dråber brændende væske...Dråber.

Dråber af ild, der skulle beskytte ham mod en infektion, der for længst er udryddet. Som om han ved, hvad der kommer, kæmper han som en besat, han klemmer sine øjenlåg sammen og prøver desperat at beskytte sig selv.

Så er han efterladt alene.

Drift i denne uforståelige, sindssyge, fjendtlige verden, som synes opsat på at ødelægge ham.

Flugt! Flugt!

Pludselig sker der en forbløffende ting: ved grænsen af ​​hans tårer, grænsen for hans åndedræt, ved grænsen af ​​hans elendighed, finder den nyfødte en måde at undslippe.

Ikke at hans ben kan tage ham overalt, men han kan flygte til sig selv.

Arme og ben foldede sammen, krøllet sammen til en bold, næsten som om han var et foster igen.

Han har afvist sin fødsel, og også verden. Han er tilbage i paradis, villig fange i en symbolsk livmoder.

Men hans dyrebare øjeblikke af fred varer ikke længe.

Han skal være elegant, reflektere godt over sin mor!

Så for hendes skyld bliver han klemt ind i de torturredskaber, vi kalder tøj.

Glasset er blevet drænet til dets affald.

Det slidte, besejrede barn giver op.

Han lader sig falde tilbage i armene på sin eneste ven, hans ene tilflugtssted: søvn.

Denne tortur, denne nedslagtning af en uskyldig, dette mord er, hvad vi har lavet af fødsel.

Men hvor naivt, hvor uskyldigt at forestille sig, vil ingen spor blive tilbage; at man kunne komme uskadt, umærket, ud af sådan en oplevelse.

Arrene er overalt: i vores kød, vores knogler, vores ryg, vores mareridt, vores vanvid og al sindssygen, denne verdens tåbelighed - dens tortur, dens krige, dens fængsler.

Hvad ellers råber alle vores myter og legender om, alle vores hellige skrifter, hvis ikke om denne tragiske odyssé.

Denne artikel blev uddraget af:

Birth Without Violence: Revideret udgave af klassikeren
af Frederick Leboyer.

Genoptrykt med tilladelse fra udgiveren, Healing Arts Press. © 2002. www.InnerTraditions.com

Info / Bestil denne bog.

Om forfatteren