Jeg formoder, at du kunne tilskrive det min nysgerrige natur, men jeg kan ikke fordrage en hemmelighed. Den hurtigste måde at irritere mig på er at sige: "Jeg har en hemmelighed, men jeg kan ikke fortælle dig det." Det driver mig virkelig til vanvid! Måske, hvis jeg kunne kontrollere den impuls, ville denne historie aldrig være sket. Måske skulle jeg være mindre nysgerrig i fremtiden. Måske...
Det hele startede, da jeg gik gennem bakkerne... som et resultat af mine fremragende navigationsevner var det lykkedes mig at fejlberegne en mindre detalje i terrænet. Som et bjerg. Nåh, denne tur LYKTEDE ud som en god idé på det tidspunkt.
I de omkringliggende bakker i min gamle by er der stadig genklang fra gammel kolonitid. Herregårde og selv små ejendomme er i overflod i højlandet, ikke turistattraktioner, men stadig adelige familieejendomme. At se et af disse grå og forbudte bygningsværker tæt på havde altid været min drøm, så da jeg faktisk så den gigantiske støbejernslåge gabe bredt, et højt hvidt tårn i det fjerne, kan du forstå min fristelse.
Jeg spekulerede på, om det ville blive betragtet som indtrængen. Ubevidst slentrede jeg allerede gennem den vinkende portal, jeg følte mig ikke bekymret over nogen af landets love. For helvede med reglerne; hvis jeg blev spurgt senere, kunne jeg altid svare "Hey, din port var åben."
Jeg er normalt meget forsigtig, men nogle gange får jeg impulsen til at gøre noget RIGTIG hensynsløst. Jeg tror, at alle har et meget modsat element i deres natur, en modsætning til hverdagen.
Hensynsløs. Ligesom hvad jeg lavede nu. Jeg havde halvt forventet, at snerrende, vilde sikkerhedshunde ville kaste sig over mig og flå mig i stykker. Men min passage var uforstyrret. En smule skuffet over, at mine handlinger var gået ubemærket hen, begav jeg mig til det hvide tårn, der toppede knolden.
Er der nogen, der føler sig usynlig? Hvis vi pludselig blev fjernet fra Livet, ville verden så bemærke det? Er der nogen, der bemærker individet i mængden? Måske er det et spørgsmål om perspektiv. Når en myre dør, er der tilsyneladende ingen, der bekymrer sig, men i myresamfundet kan den myre være meget savnet. Måske har den myre venner, der savner dem nu, og mindes om ting, de lavede sammen. Hvem kan sige? Måske projicerer jeg bare myrer med lidt for meget personlighed!
Solen kiggede endelig gennem skyen, og engen lyste op og mindede mig skarpt om, at det var forår. Det havde været en vinterlig dag, en overskyet himmel fuld af mørke varsler om regn. Mit gennemblødte tøj var vidnesbyrd om stormens raseri. Nu... solen slog ned på det hvide tårn -- et blændende, strålende spir blev født ud af den dystre, strenge struktur.
I det øjeblik følte jeg, at jeg var i skæbnens nærvær. Der skete noget særligt... Jeg følte, at denne vision var min og min alene. Da jeg i mit hjerte vidste, at jeg havde gjort det rigtige, fremskyndede jeg mine skridt mod den skinnende bolig. Den sorte egetræsdør gav genlyd med mit bank, et undergangsknald.
Forskrækket sprang jeg, fortrød min beslutning. Det er mærkeligt, hvordan man kan være så sikker det ene minut, og så usikker det næste. Det buldrede fra den dør syntes at have vækket mig fra en behagelig dagdrøm og brat bragt den kolde virkelighed tilbage i skarpt fokus. Hvad fanden lavede jeg?
Så åbnede døren sig, og mit hjerte sprang. En herlig pige stod i døren, hendes opførsel; barnlig og nysgerrig. Visionen om renhed og uskyld strålede klarere end hendes elfenbenstårn.
(Senere når jeg ser tilbage på det, kunne jeg analysere, hvorfor hun var så dejlig. Hendes godhed gennemstrømmede hendes ansigtstræk; en himmelsk glød, der gjorde hende smuk ud over jordisk kendskab.)
Roligt præsenterede hun sig selv som Ariadne. Charmet hilste jeg på hende og ventede på, at hun spurgte, hvorfor jeg overtrådte. I stedet inviterede hun mig ind i omkredsen af hendes tårn. Min frygt havde forladt mig - jeg bekymrede mig ikke længere om logikken i situationen. Jeg lod det bare bære mig.
Da jeg gik ind i hendes tårn, trådte jeg tilbage i tiden. Tårnets møbler var victoriansk af natur, alle i fremragende stand, en meget indviklet del af livet i 1800-tallet. Jeg har altid været glad for det victorianske stilmæssigt, så jeg valgte en stor udstoppet lænestol at sætte mig ind i. Ariadne sad over for mig, kun et lille bord adskilte os.
Hun begyndte at tale med mig om en række emner, men det var tydeligt, at selvom hun var trænet i samtale, havde hun kun lidt praktisk erfaring. Hun syntes at hungre efter viden om omverdenen. Det så ud til, at Ariadne aldrig havde forladt sit elfenbenstårn.
Dette var tydeligt af hendes svar, da jeg var nødt til at forklare de mest grundlæggende begreber i livet. Da Ariadne havde lidt menneskelig kontakt, så det ud til at være blevet opdraget fra bøger.
Den eneste anden person på ejendommen boede i et lille stenhus tættere på porten. Ariadne talte om Jeremiah, havemanden, med varme og åbenlys hengivenhed - han havde praktisk talt opdraget hende, da hun var barn, talt til hende og lært hende nok til at læse mængden af viden, der var gemt i tårnet.
Det var en sand skat! Hun viste sin samling med total beskedenhed. Der var tekster om kunst, tankeprincipper, tidlig videnskab og litteraturens fabler. I modsætning til mig vidste jeg, at hun har læst alle de klassikere, som jeg havde købt, men aldrig nået at læse. Jeg var vel fanget i travlheden, for travlt til at sætte mig ned og værdsætte disse litterære perler. Men Ariadne, i sit elfenbenstårn, havde fred og ro til tydeligt at høre de stemningsfulde budskaber fra de for længst døde forfattere, uden den indblanding, som vi kalder livet, og slørede disse udødelige stemmer.
Det var da det ramte mig. Dette var en person, der aldrig blev ramt af livets omskiftelser, et individ, der var opvokset i et stabilt, omsorgsfuldt og behageligt miljø i hele hendes eksistens. Denne søde pige var så tæt på perfekt, som et menneske nogensinde kunne komme.
Jeg følte, at jeg var i nærvær af en engel; en vidunderlig, udsøgt, men delikat engel. Og jeg spekulerede på, om Ariadne kunne føle sympati for andres smerte, uden at have kendskab til selv at lide. Hvordan forklarer du farver til blinde? Hvad kan du relatere det til uden sand erfaring?
Jeg besøgte hende ofte efter det. Hun gav mig en nøgle til den ydre port, med en invitation til at besøge når som helst. Ariadne var åbenbart så ensom, så sulten efter menneskelig kontakt. Jeg lavede et ugentlig ritual med at besøge hende og give hende en omhyggeligt afskærmet og smuk facade af verden udenfor. Hun virkede glad for at modtage forstærkning af sin omhyggeligt udformede illusion - min forpligtelse til ærlighed var, at jeg kun bragte sandheden, bare ikke det hele. Jeg bragte de få lykkelige slutninger, ikke det nifoldige flertal, hvor slutningerne ikke var så lykkelige. Selvom de var magre, kom jeg med det bedste, min verden havde at byde på.
Så... vidste jeg, at det en dag ville slutte. Det er mærkeligt, hvordan en lille detalje, der virker så meningsløs, så ubetydelig, kan have en så rystende effekt.
Jeg efterlod min taske....
Den udtalelse ser så ufarlig ud, når den sidder der på siden. Men som jeg vil afsløre, var dens indvirkning rystende....
Tårer. Der flyder ned af de søde træk, knive trænger dybt ind i mit hjerte. Det gjorde mig ondt at mærke hendes smerte. Med en tortureret, kvalt stemme, sådan en tragisk hån mod hendes engletone, spurgte Ariadne mig, om det var sandt.
Hun hev avisen op af min taske. Det var et relativt normalt eksempel på en avis - lejlighedsvise mord, ulykker, krigsrapporter og sultende børn.
Med modvilje bekræftede jeg avisens historier. Jeg følte mig som en forælder, der forklarede deres barn, hvorfor deres kæledyr ikke kunne lege med dem mere. Jeg var heller ikke i den bedste sindstilstand. Jeg følte mig som et monster; at jeg havde udløst en sådan smerte i hende, omend ubevidst.
Jeg fortalte denne rene uskyldige om verdens veje. Jeg skænkede Ariadne viden om død, smerte og had - alle disse ting, som vi beskæftiger os med hver dag. Det kom ud i sådan et hastværk -- jeg fortalte hende om min smerte, mine fejlslagne håb, min ulykkelige kærlighed. Jeg kunne bare ikke lade være, bare en frigivelse af alt, der tyngede min sjæl.
Da jeg var færdig, så Ariadne bare på mig, hendes øjne fulde af kærlighed. Selvom hun var bedrøvet over denne forfærdelige smerte, smerte, som jeg havde påført hende, kunne hun stadig få sig selv til at tage sig af sin plageånd.
Den enkle skønhed ved handlingen fik mig til at græde.
Ariadne strøg ømt over min skulder, og min egen smerte aftog, overskygget af hendes smerte. Med kærlighed i øjnene gav Ariadne mig et svagt smil; et modigt, trist, lille smil.
Intet ville forberede mig på, hvad der derefter skete. Hun ældes på få øjeblikke, hendes smertefulde ansigtstræk visnede århundreder på få minutter. Det virkede som om vinden blæste, og Ariadne knækkede - flagede væk, stykke for stykke, og hun var væk. Tilbage var blot hendes tomme tøj og gråt støv på brisen, der allerede var ved at dø ned.
Chok. Jeg faldt på knæ i forvirring og angst. Ariadne var væk. For evigt. Da jeg så på støvet, der var resterne af Ariadne, blandet i hendes hvide kjole, kunne jeg ikke gøre andet end at græde.
Zombie-agtigt kom jeg fra elfenbenstårnet. Selv da stormen brød, følte jeg mig knust og hjælpeløs. Selvom jeg aldrig havde mødt ham, besluttede jeg at informere Jeremias om hans elskerindes tilstand.
Naturligvis var Jeremiah knust, og jeg blev i fokus for hans vrede. Han forklarede, at Ariadne var blevet opdraget fra fødslen uden viden om døden; da hun var uvidende om døden, var hun immun over for dens frygtelige berøring.
Hun havde været i en tilstand af spirende kvindelighed i over hundrede år.
Hendes forældre, der for længst var døde, havde ønsket at bevare hende fra livets kval; de havde ønsket, at hun skulle være virkelig tidløs. Altid uforanderlig, altid smuk, altid perfekt. Han talte yderligere om sin blodlinje, som havde ændret deres træk til at ligne den første Jeremias - da Ariadne voksede op. Han var i en alder, der ligner mig selv, ikke den grisede 60-årige, som han så ud til. Hans sande alder viste nu, hans smerte, hans vrede, hans tristhed. Jeg havde bragt ødelæggelsen af hans families arv til Ariadne -- jeg havde åbenbaret begrebet død for hende, og det havde fået den blege rytter til at gøre krav på hende.
Jeg er sikker på, at Jeremias brændte af ønsket om gengældelse mod mig, men i øjeblikket opvejede hans sorg hans vrede. Jeg havde allerede gjort nok skade - jeg overlod ham til hans sorg.
Lad mig fortælle dig, jeg følte mig fuldstændig værdiløs. Gennem sådan en mindre fejl havde jeg forårsaget så meget skade; Jeg havde ødelagt noget, der virkelig ville have været evigt.
Da solen gennemborede stormen, blev jeg ramt af en åbenbaring:
Ariadnes sande skønhed blev afsløret i slutningen af hendes liv. Da hun vidste, at verden var grundlæggende ligeglad, kunne hun stadig tage sig af andre. Hun kunne ignorere sin smerte og stadig nå at elske. At vi kan elske hinanden i denne grusomme hån mod tilværelsen er virkelig mirakuløst. Et mirakel, som vi alle er i stand til.
Vi sætter mere pris på skønhed, når vi ved, at den vil være væk en dag. Rosen, mens den er smuk, vil visne, planten vil dø. Mens rosen blomstrer, elsker vi dens skønhed, fordi den ikke varer evigt. Metaforen for menneskets eksistens. Vi vokser, vi blomstrer og så dør vi. Vi er så meget desto mere værdifulde for hinanden, da vi ved, at det hele ender en dag.
Jeg fortryder ikke mine handlinger. Jeg gjorde, hvad jeg troede var rigtigt. Jeg kan have forstyrret universet, men sådan er min ret, sådan er min pligt. Jeg lever jo i det. Om jeg beriger kosmos eller ødelægger det er op til mig. Ariadne havde en hån mod livet, hun var kun virkelig smuk fra sin egen dødelighed. Ariadne var kun virkelig i vores verden i kort tid, men hun berigede denne verden, før hun forlod den.
Vi har vendt ryggen til paradis - det er nu op til os at skabe vores eget paradis.
Om forfatteren
På tidspunktet for denne skrivning (januar 2000), Cailean Darkwater var en ung forfatter, der havde skrevet i omkring 9 måneder. Hun fokuserer på at skrive inspirerende værker, der kan hjælpe andre mennesker blot ved at læse dem, en form for "passiv, indirekte rådgivning". Hun skriver ofte ud fra sine egne livserfaringer, og det meste af hendes arbejde har en dybere filosofisk understrøm. Hun inviterer læserne til at reagere på hendes arbejde ved at skrive til hende kl
